A Long Way to a Short Cut (text: Flo Scheimpflug) Sunday, 12 Nov 06 @ 07:57 pm

„An effective cure against the everyday bustle that haunts our modern age society is the creation of places of retreat, oases of sense and sensibilty where the exhausted ego can find back to itself“. To be honest: I am usually opposed to chunks of advice like this- to me they are intellectual pest plants, which often cause the discontent they are up against. And, if you conform to them its mostly due to peer pressure or simply boredom. Above that they cover their contentlessness with pseudo-poetical drivel. Regarding the one quoted above which I read over while in the waiting room of the Tropical Institute shortly before an ambitioned young doctor was going to pump canullas of all sorts of antibodies into my circulation I have to make an exception for myself. No doubt: from this certain perpective climbing represents for me what online shopping does for other people: it´s a personal quest for paradise. Of course climbing is way ahead of the field on my personal hitlist but if I had to come up with another thing that provides me with uncondtional positive regard it would be...drinking coffee (well, maybe climbing is not exactly on top of the list but, you know: this is a CLIMBING magazine!).
Climbing and drinking coffee are two activities that fit so well together that famous exponents of the sport, like the late Wolfgang Güllich have even called it a symbiosis. Way more than a simple thermic process where heated water diffuses through coffee powder to be downed the throad in a slightly cooled condition shortly after I would rather define it as a ceremonial, a solemn, even ritualistic act. As the coffee condensate rises up inside the metal cone to announce the filled up jug with dulcet bubbling the world seems to be in a seldomly achieved balance. A short time-out from business as usual where in phantasms flourish and dreams fledge without being threatened by the upcoming credit-card bill or the still unfinished university studies.
Thinking back its hard for me to reconstruct what exactly led me to cut out the picture of the Tsaranoro Massive in Madagascar that has been gracing the pinboard next to my stove ever since and which has been great guidance to many of my daydreams. Without a doubt it must have been one of those acts of intuition that are made accessible only with hindsight.
Many contemplative moments passed and hektoliters of coffee where downed until I overflew the aequator on September 19th accompanied by my good friend and fellow caffein-addict Hari Berger from Salzburg. The follwoing morning we touched down in Antananarivo, the capital of Madagascar. To our great delight all our luggage arrived on the conveyor-belt complete and in time so we could hook up with our friends Tomy Sobotka and Ondra Benes from the city of Usti nad Labem, the Mekka of Czech sandstone climbing, The team was complete and so we boarded a green Nissan van which had the name „Grace“ written on the side. Grace was a one-of-a-kind vehicle for gas pedal and horn worked in constant reciprocity and the brake pedal seemed to have disappeared somewhere in the footwell. With breakneck-speed, manic honking and an abnormally stoic expression on his face our chauffeur Jacques headed for packs of straying dogs, almost pushed innocent cyclists into the ditch, impassionately overtook slower cars in uphill passages with blind bends ahead, and almost ran over a baffled Zebu. Speedlimits in this country seem to work on a voluntary basis so infernal rides like ours have become mainstream among drivers. And we could call ourselves lucky because usually cars like ours are packed with up to 30(!) people. Every once in a while we stopped at the federal district boarders where barefooted police men in ragged tracksuits with kalashnikovs hanging from their shoulders made their routine control. After 10 hours we arrived in Fianarantsoa which I immediately dubbed „the dirtiest town I´ve ever set my foot in“ until the title finally went Ambalavao which we reached the six hours later. Before we arrived to our final destination, the mountains of Andringita, we changed into an old french army truck and jolted over a road which looked like it had been exposed to an air-raid the day before.
When I awoke the next morning my back felt like a herd of buckwild Zebus had stampeded over it last night. But thank God: the coffee was ready! Just like many mornings before the marvelous Tsaranoro wall met my sight with the sole difference that the picture from my kitchen wall had finally crossed the threshhold to reality.
„Tsara noro“ as the wall has originally been named by the local Betsileo tribe, means „good woman“, which can be understood as a maternal patron saint that watches over the valley.
To me this seemed highly underexaggerated because with a colour palette that ranges from orange to flash green this „good woman“ seemed more like a Grande Dame dressed up in a Gaultier evening robe-and we came for a dance. Our first day we spent dragging up our material, attempting the first of many shortcuts which in this case led us to stumbling across the wood (a.k.a. „the jungle“) and last but not least by searching for a possible new line up the 2300ft wall. There are a few places on this planet which are still unexposed to human activity and unfortunately this is not one of them: fifteen years ago the developement of this area started with a visit of the German Kurt Albert. Since then many mind blowing routes have been put by such famed rock climbers as Lynn Hill (Bravo les Filles, 8b) or Rolando Larcher (Never The Same, 8a+) among others. To our surprise the central part of the main wall had remained untouched and the only line was of natural origin: a gigantic pitch-black water-streak which, excuse my reluctance, looked absolutely fantastic. Unfortunately our euphoria was soon to be damped by a closer look that revealed a featureless passage which blocked the access to the head wall. As I was gazing up the immaculate wall I suddenly understood that the true enemy of rationality is probably not so much irrationality but rather beauty. I guess especially when you´re young those two are more often than once the same. My friends must have felt like this too because there was no doubt that we would start our route right here , right now. Ok, there was some doubt about starting it right now: it was getting dark so we wisely opted for the next day.
Everybody who´s ever been on a long trip knows that many thoughts go through your head in the forefront. In the case of Hari and myself it was mainly if the coffee will be good and if we´ll have enough to eat. Furthermore how it will feel to be hanging in the cliff again after those months of abstinence. For Tomy and Ondra the situation looked different. Experience-wise there were far ahead of us: with countless first- ascents in their home area among which is one of the hardest in sandstone, graded 8b (of course ground-up and with a hand drill as it is always done). To get familiar with the material ourselves Hari and I had decided to practice by doing a first ascent in the mountains around his hometown Salzburg. Because we were highly motivated we arranged to do so not only once or twice but many times throughout the month of August. Deep Water Soloing in Spain sounded a bit better and we finally found ourselves sitting at Munich Airport, drinking beer and eating „Weißwurst“ trying to convince ourselves that after all there was not enough time and the weather had been bad anyway. But no cause for concern here: when we are right there, on the spot, in midst of the battle gazing in the eyes of the beast then spirit and intuition will lead us to do the right thing. At least we were hoping so. Prost!
A few days later I was for the first time gazing in the eyes of the beast but from the the safe belay. There had been two hours of radio silence between my so called „instinct“ and myself. Flakes where sailing left and right of me and Ondra, who was in the lead, constantly shouted the same Mantra from above: „Oh no. Shit rock, shit rock. Watch me, this is crazy skyhook“. I didnt dare to think how badly the following pitch was going to kick my butt if already an experienced climber as Ondra had such massive problems. But maybe I´ll be lucky and the rock gets better, I thought. Or maybe my „instinct“ will finally awake, i hoped. Just as well I could have waited for the fairy godmother to fly by with her magic stick to fulfill my wish. Of course, the following pitch was a similar desaster: a legion of hollow flakes that remained miraculously stuck to the wall waiting for a secret command to go down. The following hours I was not so much acccompanied by instinct or intuition but rather by an unpleasantly vivid vision of myself launching for the belay, a broken- off flake in one hand and the running drill machine in the other. I swore not to trust my life to this junk and kept climbing. Too many meters above my last protection I luckily found a trustworthy flake suitable for my cliff. Suddenly I heard Ondra shout: „Rock!Rock!“. I would have raised my head to look what the heck was going on above me if I wasn´t holding the sling with the drill machine in my mouth. Then I heard a strange sough which reminded me of wild insects on attack followed by the dull sound of stone detonating on stone. Normally this is the moment to say something, very bad words maybe, or even better: a prayer of gratitude. In my specific case this would´ve meant that I had to drag the damn drill up one more time. So I kept my teeth clenched wondering instead how in the world the Betsileo could came up with such a misinterpretation of a name for this rockformation- I didn´t sense anything „tsara“ about this „noro“ rather I felt I exposed to the despotism of a madwoman. Call me a conservative, but I definetly wont take throwing stones at strangers in account for a lovable nature.
After 55m I was done in every respect and we decided to call it a day. During abseiling I took a glance at the pitch Hari had bolted yesterday and I really wondered if he had secretly trained because the climbing looked sustained and sometimes loose and some of the runouts where double-digit. Back at the camp I asked him if his „instinct“ or „intuition“ was of a better kind than mine but he just told me that he wouldnt cliff because of the foul rock and that he had to keep on climbing for safer ground. Seems th´at even without preparation we had developed the same „tactic“. I was pretty much worked but Ondra and Tomy seemed content with progress. Ondra resumed „Hari and Flo: good workers“ and Tomy commented „Good style, good style!“.
The following days resembled the first ones: we raised before dawn and returned after dusk. In between we jümared in the boiling heat, placed bolt after bolt, cursed, feared and worked ourselves upwards. At the end of the day, we always stopped at a small grassy ledge up the wall, our „oasis of sense and sensibility“ where we shared a smoke and watched the valley sunken in the deep red of the last rays of light waiting for the darkness to set in. It was all good: the weather, the food at the camp and most importantly: the spirit between us four.
Although the rock was improving pitch by pitch it often felt sketchy. But as Tomy repeatedly put it: „Good style, good style“. The first few days the word „style“ was used rather inflationary which led me to think about it as an elastic expression that can refer to a lot of things at once: rock, mood, weatther, food, climbing-everything was „in style“. But, the way Tomy understood it, it specifically referred to our modus of first-ascent and in this sense it can only be understood in regard to its neighbouring marks on the scale. „Ideal style“, there is no doubt about it, is on top of the podium as it defines climbing only with natural gear. Climbing „ideal style“ most honestly respects the conditions of the rock and requires the most skill. In our case unfortunately „ideal style“ was totally out of question. The granite was so featureless that the only placement I could put was a No. 1 nut behind a flake in pitch 7. But to be honest: it was more an act of complacent and alibi than anything else. At least for the next few meters this act served its purpose and led me forget about all those nuts and cams that were uselessly bouncing around on my harness. With no chance for „ideal style“ we had to drill and therefore opted for „good style“ instead, which is common in Czech sandstone and many other routes all over Europe. All the cruxes have to be imperatively climbed, which meant that putting a bolt while hanging in the one below is taboo and will be called „bad style“ or „not even style at all“. To complete this little excursus there remains the scarcely practiced „optimal style“ which means that the first piece of protection ist placed after the crux. Clearly this style is practiced only by conaisseurs who mostly live or have lived in England and/or Czech. If you ask me: I find „good style“ appealing enough and if the rock had admitted it I would have indulged myself into some „not so good style“ to provide my nerves with some relief in between all the horror.
Believe it or not : besides all the styles in question we were even completing our route and getting ready for the readpoint. At 4:30 Hari and I started climbing in the light of our headlamps. No matter how tired you are, the first 6b pitch, slabby and with groundfall potential until the belay is reached (Annotation: „optimal style“) will guarantee an reliable wake-up experience. A few pitches in „fairly good style“ follow until the crux pitch is reached. Repeated pendulum falls into the belayer were done by Tomy during the bolting process and guarantee this pitch the title „definetly good style“. Luckily we can avoid the scenario to reach the next belay flawlessly. Its close to 8 now and heating up dramatically. The sun is boiling without mercy and the wall is flickering like the Indianapolis racetrack shortly before the start. My toes feel like a chunk of blaze and our soles are hot enough to boil eggs on them. Much fun ahead. The rock is foul as always and the quarzite inclusions, which have as much of a good friction as a piece of wet chalk on a blackboard are tearing the skin off our tipps. The protection doesnt make the whole thing easier und we are cursing the damn idiots who equipped that route which causes me to shout out my own name quite often. Of course we run out of water in the middle of the wall which causes little surprise since it was quite evident that 1 liter would not be enough for 2 persons climbing a full day in full frontal sun.
The shadow finally descents upon us but the meanest part is still ahead of us starting with a less than vertical 7b pitch which Tomy climbed with the drill machine on his back. Holds are barely existing and the climbing resembles dancing on raw eggs. The protection is „creative“ due to the lack of good cliff points and the style grade definetly „good“. Following is a pitch around 7c which climbs an overhanging corner. It would be a decent pitch if it wasn´t for the finishing crack which is home to the meanest thorns I couldn´t avoid to grab for a hold. The fact that this scourge of God flourished so abundantly right were I wanted to climb caused maximum curse: „not fair style“. Before we reach the final and easy pitch to the summit our todays efforts are rewarded with a bonus pitch that combines the attributes of the two before to the worse: thorns instead of holds and sustained friction climbing with worn out soles in „definetly good style“ mode. After twelve hours or so we finally summit. Hari and I are standing face to face like two boxers in the 15th round waiting for the relieving knock-out punch. We´re shaky as we´re indulging in the endless expansion of landmass, squinting in the setting sun waiting for the feeling of bliss to set in . Then we start abseiling.
Sometimes after realizing a certain goal the danger of dropping into a void or internal emptiness affects the achiever. Luckily not in our case: because we were masters of occupational therapy: Hari and Ondra had already found a new goal in Lynn Hill´s route „Bravo Les filles“. They quickly repeated the route at solid 8b and all that there´s to add is: bravo les fils! Tomy and I had a wider spectrum of activity. We started with sending our immune defense into battle with some nasty bacteria which endet with back-to back defeat. After recovering we got into practicing a new kind of „sport“: the so-called „short cutting“, which means that the beaten path was wantonly abandoned for an imaginary short cut. At least that we experience the jungle or savanna mor intense than most people ever wish to do. When, after some time we caught sight of the wall again we tried various existing routes, which difficulties up to 8a+ paired with 2100ft of climbing which gave us quite some trouble . Luckily we could manage an on-sight of „Always the sun“, 7c+ on the neighbouring wall of „Karambony“.
After we felt that we had done anything we could and wanted to do we headed north were we spent two weeks that were paradisiac in every sense of the word. After 6 weeks we left the „Red Island“ and headed home. We switched from board-short to down-jacket and went back to those misty November days. For it meant to come back to the place were everything had begun: my beloved stove, where, bemused by the scent of fresh coffee beans I´ll be waiting for the next inspiration to come.

Facts:

Team: Florian Scheimpflug, Tom Sobotka, Ondra Benés, Hari Berger
Location: Madagascar, Andringitr National Park, Tsaranoro Be, Karamboli
First ascent of “Short Cut” 750m, 7c+, 16 pitches (11p. over 7a)
Second and third free ascent of “Bravo les Filles” 600m, 8b, 14 pitches: Hari and Ondra
Probably first Wingsuit Base of Tsaranoro Be: Hari
Photos: Hermann Erber, Hari

DEUTSCH
Ein sicheres Mittel gegen die pathologische Hektik, die unsere moderne Welt diktiert, ist die Schaffung von Rückzugsorten, Oasen der Ruhe und Besinnlichkeit, in denen das entglittene Ich wieder zu sich finden kann.“
Normalerweise bin ich ja ein erklärter Gegner der Ratgeberliteratur - sie ist allgegenwärtig, ruft die Unzufriedenheit, gegen die sie antritt, meist selbst hervor und wenn man sie befolgt, dann aufgrund von schlechtem Gewissen oder aus Gruppenzwang. Die vermeintliche Inhaltslosigkeit wird obendrein mit pseudopoetischem Gefasel garniert. Hinsichtlich des angeführten Auszugs aus einem dieser „live a happy life“-Machwerke, der mir im Wartezimmer des Tropeninstituts unterkam, bevor mir eine überambitionierte Jungärztin kanülenweise Antikörper in den Oberarm jagte, fühle ich mich was das Klettern betrifft, ein wenig ertappt. Das Klettern ist aber nur ein wenn auch sehr wichtiger Teil meiner persönlichen Wohlfühlkultur, zu der unter anderem auch das Kaffeetrinken gehört, was mit dem Klettern, wie Wolfgang Güllich einst scharfsinnig kundgetan hat, ein beinahe symbiotisches Wechselspiel eingeht. Weit mehr als ein banaler thermischer Vorgang, bei dem erhitztes Wasser durch Kaffeepulver diffundiert, um dann in etwas kühlerem Zustand die Kehle hinuntergekippt zu werden, hat es für mich die Form eines kleinen Zeremoniells, einer feierlichen, fast rituellen Handlung. Während der Minuten, da der Kaffee noch als Kondensat den Kannenhals hinauf kriecht und die volle Kanne mit einem beruhigenden Blubbern ankündigt, scheint die Welt in einem Zustand von unerschütterlichem Gleichgewicht zu verharren. Eine kurze Auszeit vom üblichen Wirrwarr, in der Phantasien zu gedeihen beginnen und Träume flügge werden, ohne sich von der Bezahlung der nächsten Rechnung oder dem noch immer nicht fertigen Studium niederhalten zu lassen.
Ich kann mich nicht mehr erinnern, was mich vor nunmehr fast zwei Jahren dazu bewegte, jenes Bild auszuschneiden, das seinen Platz von da an an der Pinwand neben meinem Herd einnehmen sollte. Wann immer ich Kaffee kochte, hat diese Abbildung des Tsaranoro Massivs in Madagaskar meine, in die Weite schweifenden Gedanken begleitet, bis sie für einen von ihnen zum Sprungbrett in jene Realität wurde, die mich Aberhunderte besinnlicher Momente und Hektoliter von Kaffee später eingeholt hatte, als ich in der Nacht des 19. September zusammen mit meinem dem Reisen und dem Koffein ebenso ergeben Freund Hari Berger den Äquator überflog.
Am nächsten Morgen landeten wir in Antananarivo, der Hauptstadt von Madagaskar. Zu unserer großen Freude gab es bei der Gepäcksausgabe keine unangenehmen Überraschungen, und auch das Treffen mit unseren Freunden Ondra Benes und Tomy Sobotka aus Aussig im Elbsandstein funktionierte wie geplant.
Das Team war komplett und wir bestiegen einen flaschengrünen Nissanbus mit dem Schriftzug „Grace“ an der seitlichen Zierleiste. Grace war ein außergewöhnliches Fahrzeug, bei dem Gaspedal und Hupe in direkter Wechselwirkung standen und die Bremse unauffindbar in den Weiten des Fußraumes verschollen blieb. Mit Höllentempo, manischem Gehupe und stoischem Gesichtsausdruck preschte unser Chauffeur Jacques mitten durch herumstreunende Hunderudel, um Haaresbreite vorbei an Ziegelstechern und Reissackträgern, trieb unschuldige Fahrradfahrer beinahe in den Straßengraben, überholte leidenschaftlich oft in uneinsehbaren, kurvigen Bergaufpassagen. Zu guter Letzt überfuhr er beinahe ein völlig verwirrtes Zebu. Geschwindigkeitsbeschränkungen gibt es in Madagaskar keine, Leitplanken, Pannenstreifen oder Polizei sind selten anzutreffen. Lediglich an den Grenzen der Bundesbezirke werden wir von Militärs in zerschlissenen Trainingsanzügen, meist ohne Schuhe, aber mit umgehängten Kalashnikovs kurz kontrolliert. Nach 10 Stunden erreichten wir Fianaranstoa, das sich den Titel „heruntergekommenste Stadt die ich je gesehen habe“ wohl nur noch von Ambalavao, das wir nach weiteren 6 Stunden durchfuhren, streitig machen lässt. Bevor wir unser Lager inmitten des Andringita Gebirges erreichen sollten, holperten wir noch weitere 2 Stunden in einem ungefederten Armeelastwagen über eine Strasse, die zerkratert war wie nach einem Bombenangriff. Die Nacht war kurz, zu kurz als dass sich mein Gesäß von dem Sitzmarathon erholen hätte können, aber Gott sei Dank war der Kaffee schon fertig. Ich blickte auf die Wand des Tsaraonoro Be, die mir als Bild zwar längst vertraut war, sich aber an diesem Morgen zum ersten Mal in ihrer wirklichen Dimension entfalten konnte. „Tsara noro“, wie das Massiv vom in dieser Gegend ansässigen Volksstamm der Bentsileo getauft wurde, bedeutet soviel wie „gute Frau“, verstehbar als eine Art Magna Mater, die sich als Schutzpatronin über das Tal erhebt.
Das Gebiet blickt bereits auf eine fast 15-jährige Erschließungsgeschichte zurück, die mit einem Besuch von Kurt Albert im Jahre 1992 begann. Seither haben sich namhafte Kletterer wie Lynn Hill oder Rolando Larcher an den Wandfluchten versucht und beeindruckende Linien bis 8b hinterlassen. Umso verwunderlicher, ja fast schon verdächtig war es, dass der zentrale Wandteil des Tsaranoro Be („Be“ = groß) von der Erschließungseuphorie noch nicht erfasst wurde. Die einzige Linie war natürlichen Ursprungs: ein schwarzer Wasserstreifen, der aussah wie eine Spur von kochendem Pech. Bei genauerem Hinsehen verstanden wir auch warum. Eine unmöglich glatt aussehende Passage nach ca. 150 m schien den Weg zum zentralen Wandteil zu versperren, unseren Erstbegehungsambitionen einen Strich durch die Rechnung zu machen. Aber andererseits: was gab es schon groß zu verlieren?
Ein paar Tage, Nerven und Bolts. Ein Einsatz, den wir uns zu riskieren leisten konnten, nicht zuletzt, weil wir das Gefühl hatten, um den Jackpot zu spielen.
Hari und ich haben uns bereits im Vorfeld über alles Mögliche den Kopf zerbrochen. Vor allem darüber, wie der Kaffee sein wird, ob wir genug zu essen haben werden, aber auch wie es sich nach langer Zeit mal wieder anfühlen wird, im Cliff zu hängen. Eine Frage, die sich Ondra und Tomy wohl nicht zu stellen brauchten. Mit unzähligen Erstbegehungen im Sandstein bis 8b+, die mit wenig zahlreichen Eisenringen versehen sind (selbstverständlich Ground-up und ohne Bohrmaschine erschlossen), hatten sie uns einiges an Erfahrung voraus. Hari und ich hatten deswegen schon im Sommer beschlossen, uns mittels einer Erstbegehung in den heimischen Gefilden wieder an das Material zu gewöhnen. Weil wir so motiviert waren, beschlossen wir es nicht nur einmal, sondern zweimal, dreimal, immer und immer wieder, dennoch: Deep Water Soloing in Mallorca bekam den Zuschlag. Am Sonntag, den 19. September schließlich, saßen wir kurz vor Abflug am Münchner Flughafen bei Bier und Weißwurst und versuchten uns einzureden, dass die Zeit zu knapp und das Wetter daheim ohnehin zu schlecht gewesen sei. Kein Grund zur Sorge jedoch: an Ort und Stelle, wenn wir weit, weit oben sind und in die Augen der Bestie blicken, wird uns unsere „Intuition“ schon auf den richtigen Weg führen. So hofften wir inständigst. Prost!
Einige Tage später blickte ich zum ersten Mal vom sicheren Standplatz aus in die „Augen der Bestie“. Zwischen meiner „Intuition“ und mir herrschte seit 3 Stunden Funkstille, nachdem sie mehrmals erfolglos versucht hatte, mich zum Abseilen zu überreden. Ondra, der gerade oberhalb von mir werkte, brüllte immer wieder das selbe Mantra zu mir herunter: „Oh no. Shit rock, shit rock! Watch me. This is crazy skyhook.“ Ich wollte gar nicht daran denken, wie mir die nächste Länge den Hintern versohlen würde, wenn schon Ondra, die Koryphäe des Sandsteins, solche Probleme hatte. Aber vielleicht, dachte ich mir, habe ich Glück und der Fels wird besser und ja: möglicherweise steht mir die Intuition ja zur Seite. Aber genauso gut hätte ich auf darauf hoffen können, dass die Glücksfee samt Zauberstab heranschwebt und mir meinen Wunsch erfüllt. Die nächste Länge war selbstverständlich ein ähnliches Desaster: eine Heerschar aus hohlen Schuppen, die irgendwie an der Wand klebten und nur auf das Kommando warteten losbrechen zu dürfen. Von intuitiver Leitung war auch nichts zu spüren, dafür begleitete mich in den folgenden Stunden eine unangenehm lebendige Vorstellung, die darin bestand, mitsamt Schuppe und Hilti in die Tiefe zu stürzen. Fortan vertraute ich keinem einzigen Griff länger als ein paar Sekunden und kletterte immer weiter in der verzweifelten Hoffnung auf eine Besserung der Zustände. Diese wollte aber partout nicht eintreten, was zu noch mehr Angstschweißabsonderung führte.
Gott sei Dank kam sie dann doch, die solide Leiste. Ich setzte mich in den Cliff, hielt die Luft an, atmete aus, entspannte mich und begann dann gemächlich die Maschine hinaufzuziehen. „Rock! Rock!“ brüllte Ondra plötzlich vom Stand. Das verheißt normal nichts Gutes, doch in meiner Position konnte ich weder hinaufschauen, noch ein Ausweichmanöver starten, da ich gerade das Materialseil samt Hilti zwischen den Zähnen festhielt. Ich hörte nur ein irres Sausen wie von angriffslustigen Insekten und die darauf folgende dumpfe Detonation von Stein auf Stein. Normalerweise hätte ich wohl laut geflucht oder mich bei meinem Schutzengel bedankt, aber die Maschine deswegen noch mal hinaufzuhieven zu müssen schien mir die Sache nicht wert. So biss ich die Zähne weiterhin zusammen und wunderte mich nur über die unpassende Namensgebung, denn Steine auf Fremde zu werfen gehört meiner Meinung nach nicht zu den Eigenschaften einer „guten Frau“.
Nach 55 lang(sam)en Metern war ich mit den Nerven fertig. Beim folgenden Abseilen fiel mir jene Länge auf, die Hari gestern zusammen mit Tomy eingebohrt hatte, und ich fragte mich, ob er im Vorfeld doch heimlich trainiert hatte. Irgendwie sah der Fels unangenehm kleingriffig aus und die Hakenabstände waren beinahe zweistellig. Als ich ihn später darauf ansprach, ob sein Instinkt besser sei als der meinige, verneinte er und gestand, dass er sich nicht wohl gefühlte hätte beim Cliffen auf den dünnen Schuppen und deswegen, in der Hoffnung auf bessere Zeiten, die Flucht nach vorne angetreten hatte. Interessant: trotz nicht vorhandener Vorbereitung hatten wir instinktiv dieselbe Taktik gewählt. Tomy und Ondra schienen mit dem bisherigen Fortschritt und auch mit ihren österreichischen Mitarbeitern recht zufrieden. Tomy sagte mehrmals hintereinander: „Good style, good style“ und Ondra resümierte „Hari und Flo: good workers“.
Die nächsten Tage verliefen ähnlich: wir standen im Dunkeln auf und kamen im Dunkeln zurück. Dazwischen jümarten wir in der sengenden Sonne, setzten Bolt um Bolt, arbeiteten uns Seillänge um Seillänge höher und gewöhnten uns an den Alltag in der Wand. Beim Abseilen hielten wir stets auf demselben grasbewachsenen Band inne, unserer kleinen „Oase der Besinnlichkeit“, rauchten entspannt die Feierabendzigarette, und bewunderten das Tal, das ins rosarot der letzten Sonnenstrahlen getaucht den Einbruch der Dämmerung erwartete. Das Essen war dank Haris Kochkünsten ausgezeichnet, die Stimmung war hervorragend und langsam kam ich dahinter, was Tomy meinte, wenn er das Tagwerk der erarbeiteten Längen mit „Good style, good style“ wohlwollend resümierte.

Eigentlich ist es ganz einfach zu verstehen was „good style“ bedeutet, wenn man es von „bad style“ und „optimal style“ und „ideal style“ zu unterscheiden weiß. „Ideal style“, darüber waren wir uns alle einig, wäre alle Sicherungen selbst zu legen. Es besteht kein Zweifel, dass dieser Begehungsstil derjenige ist, der sich am ehrlichsten an den Gegebenheiten des Gesteins orientiert und das meiste Können verlangt. Leider war es in unserem Fall eben dieses Gestein, dass uns den „ideal style“ versagte. Der Granit war derart kompakt, dass das einzige Placement, das ich während der Begehung unterbringen konnte ein 1er Keil war, den ich in einem Anfall von Euphorie hinter einer Schuppe in Seillänge 7 platzierte. Vielmehr als eine selbstgefällige Alibihandlung war es dann aber auch nicht, doch zumindest für die nächsten Meter konnte sie mich für das gesamte nutzlose Zusatzgewicht der Keile und Friends entschädigen, das an meinen Materialschlaufen gelangweilt vor sich hin schaukelte. Da „ideal style“ außer Frage stand, entschieden wir uns für eine Begehung in „good style“, wie er im tschechischen Sandstein und auch in den meisten modernen Felsrouten praktiziert wird: also Bohrhaken zu verwenden, wenn eine alternative Absicherung nicht möglich ist, schwierige Stellen aber stets zwingend zu klettern. Sich Bohrhaken um Bohrhaken über diese hoch zu bohren käme als „bad“ bzw. „very bad style“ nicht in Frage. „Optimal style“ wäre, um diesen Exkurs zu vervollständigen, das Anbringen des ersten Sicherungspunktes erst nach der Schlüsselstelle, wie es nur von Connaisseuren des tschechischen Elbsandstein und auch das sehr selten (etwa in der Route „President“) praktiziert wird. Um ehrlich zu sein: ich persönlich fand „good style“ gut genug. Außerdem war ich eh schon kurz davor, meinen Nerven mit einer Portion „not so good style“ Linderung zu verschaffen, wäre mir der Fels in dieser Hinsicht ein wenig wohlgesonnener gewesen. Nach endlosen Stunden des Jümarns und nur einem Sturz (der dazu führte, dass ich den Abstieg teils auf allen Vieren hinter mich brachte) war es dann soweit: die Route war fertig, die Fixseile wurden abmontiert und Tomy und Ondra holten sich die erste Begehung. Am nächsten Tag waren Hari und ich dran.
Um halb fünf Uhr stiegen wir im Schein der Stirnlampen ein. Egal wie müde man sich auch fühlen mag, die erste Länge ist aufgrund spärlicher Absicherung und eines überlangen Runouts zum Stand (Anm. „optimal style“) ein wirkungsvolles Aufwachprogramm. Nach einigen leichten Längen folgt die Schlüssellänge. Eine Folge von Pendelstürzen in den Stand, die Tomy beim Einbohren hingelegt hat, garantieren das Prädikat „good style“. Gott sei Dank bleibt uns dieses Szenario heute erspart. Um acht Uhr heizt die Sonne bereits erbarmungslos vom Himmel, die Wand flimmert wie der Nürburgring kurz vor dem Start, die Zehen fühlen sich an, wie ein Klumpen Glut, und auf unseren Gummisohlen könnte man Spiegeleier kochen. Der Spaß beginnt. Der Fels ist unberechenbar wie immer, und die Kristalleinschlüsse in den kleinen Leisten, auf denen die Finger eine Reibung haben wie ein nasses Stück Kreide auf der Schultafel, reißen uns erbarmungslos die Haut von den Fingern. Die Absicherung macht die Sache auch nicht gemütlicher und wir verfluchen die verdammten Idioten, die diese Tour eingebohrt haben, was dazu führt, dass ich des öfteren wutentbrannt meinen Namen schreie.
Natürlich geht uns knapp nach der Hälfte das Wasser aus, Gewichtsersparnis ist schließlich alles, aber irgendwie war von vornherein klar, dass eineinhalb Liter für zwei Personen in sengender Hitze nicht reichen würden.
Als die Wand in den Schatten taucht, tritt nur bedingt Linderung ein, denn: das lustigste Stück steht noch bevor. Eine nicht einmal senkrechte 7b Länge, die Tomy mit umgeschnallter Bohrmaschine geklettert ist. Cliffen war aufgrund von Griffmangel sowieso unmöglich gewesen, dementsprechend (un)kreativ ist die Absicherung. Es folgt eine weitere 7c Länge in dunklem, steilem Fels, schöne Kletterei um eine überhängende Kante, absolut empfehlenswert, wäre da nicht der unausweichliche Abschlussriss, Heimat des Stachelkaktus, der „Geißel Gottes“, der aufgrund seines opulenten Wuchses unsere wüstesten Flüche auf sich zog. Bevor man die leichte Abschlusslänge genießen kann, darf man den traurigen Rest der noch vorhandenen Nerven in einer 7b Länge verheizen, die sämtliche Unannehmlichkeiten der vorangehenden Längen - Dornen statt Griffe sowie diffizile Reibungskletterei mit halbgeschmolzenen Sohlen - vereint. Zweifellos „very good style“.
Nach knapp 12 Stunden Kletterei erreichen Hari und ich den Gipfel. Wir stehen einander gegenüber wie zwei Boxer in der 15. Runde in Erwartung des Knockout-Punches. Der Wind bläst wie wild, wir schauen in die unbändige Weite des Landes, blinzeln in die untergehende Sonne und finden es schön, dass wir oben angelangt sind. Dann umarmen wir uns und im folgenden wortlosen Moment hoffen wir dasselbe: dass sich das Glücksgefühl retrospektiv einstellen möge. Dann seilen wir ab. Den hart erkämpften Rasttag verbrachten wir mit Essen, Schlafen, Topo Zeichnen und Diskussionen über Stil und Schwierigkeiten der einzelnen Seillängen. Folgendes ist dabei herausgekommen: „Shortcut“, 800 m, (Seillängenschwierigkeiten im Einzelnen, obl Bewertung???)
Gott sei Dank waren wir Meister der Beschäftigungstherapie. Hari und Ondra hatten schon ein neues Projekt gefunden: die Route „Bravo les Filles“ 8b, die von Lynn Hill, Beth Rodden und Nancy Faegan erstbegangen wurden. Hari und Ondra holten sich jeder eine Wiederholung dieser 600 m Linie - dazu ist kaum mehr zu bemerken als „Bravo les Fils“. Thomy und ich hatten ein breiteres Spektrum an Aktivitäten: zuerst einmal jagten wir unsere Immunabwehr heldenhaft in die Schlacht gegen allerlei Bakterienstämme, was mit einer zweimaligen Niederlage auf Seiten der Menschen endete. Wieder genesen praktizierten wir mit Hingabe das so genannte „Short-cutting“, was soviel bedeutet, wie den ausgetretenen Weg mutwillig in Hinblick auf eine vermeintlich imaginäre Abkürzung hin zu verlassen. Immerhin: Dschungel und Savanne erlebten wir intensiver als die meisten anderen und wenn wir dann doch einmal wieder die Wand zu Gesicht bekamen, versuchten wir uns an diversen vorhandenen Routen („Mai piu cosa“ von Rolando Larcher oder „Vazaha m`Tapi tapi“ von Toni Arbones), hatten aber mit der Kombination von 700 m Wandhöhe und Schwierigkeiten bis 8a+ unsere liebe Mühe. Immerhin gelang eine Onsight-Begehung von „Always the Sun“ 7c+ an der benachbarten Wand des Karambony.
Es folgte ein Ortswechsel in den Norden, wo wir zwei in jeder Hinsicht paradiesische Wochen verbrachten, und dann ging es nach insgesamt sechs Wochen auf der „roten Insel“ wieder heim. Zurück in den kühlen November, von der Board Short in die Daunenjacke, zurück auch zum Ort wo alles begann: an meinen geliebten Herd, wo ich vom morgendlichen Duft frischer Bohnen benebelt auf die nächste Eingebung des Orakels warten werde.

archiv:

Weltcup Finale in Hemsedal/Norwegen (Tuesday, 07 Mar 06 @ 07:48 pm)

Senda Real (Friday, 31 Mar 06 @ 07:33 pm)

The Indian Creek (Wednesday, 31 May 06 @ 02:28 pm)

Petzl Rock trip in Millau 06 (Monday, 03 Jul 06 @ 03:38 pm)

Free Mathis Route (Wednesday, 26 Jul 06 @ 05:21 pm)

Law and Order M13, Diebsoefen Oesterreich (Monday, 18 Dec 06 @ 10:35 am)

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